Última dor da existência
Ela estava sentada no batente da porta. Face voltada para a calçada e entre os dedos o cigarro. O cigarro, quando posto entre os lábios, estremecia. Nela havia solidão e o seu mundo estava desarranjado. A mente muitas coisas fazia, participava no cubículo do seu ser. Passavam-se as horas. Passavam pessoas. Só não passava aquela angústia, aquela dor, a última que alguém pode sentir nesta vida. Só o cricrilar fazia-se presente no fechar e abrir dos dias.